L'ora più silenziosa sopra il mondo.
Un'ora in un cesto di vimini, tra trecento e seicento metri — con il bruciatore sopra la testa e la nebbia mattutina sotto i piedi. Scorri per salire.
L'involucro si gonfia prima che sorga il sole.
Ci incontriamo in un prato buio alle cinque. Prima i ventilatori, poi il bruciatore — e un edificio grande come una casa sorge dall'erba in venti minuti.
Il terreno si stacca.
Niente pista, niente fretta — il cesto smette semplicemente di toccare l'erba. L'unico suono è il bruciatore, e tra una fiammata e l'altra, niente di niente.
Il paesaggio si svela come una mappa.
Fiumi, tetti, cervi nel grano — vai alla deriva dove il vento del mattino ti porta, di solito da cinque a quindici chilometri prima di colazione.
Seicento metri di silenzio.
In quota anche i cani smettono di abbaiare. Anche i passeggeri qui tacciono — succede su ogni singolo volo.
Di nuovo sull'erba, calice in mano.
L'atterraggio è un lento inclinarsi in un campo. L'equipaggio di terra è già lì — con lo champagne che i primi aeronauti resero tradizione.
Tre modi per salire a bordo.
Ogni volo dura circa un'ora in aria e un'intera mattinata. I voucher sono a data aperta — il tempo sceglie il giorno, non il calendario.
Le domande che si fanno prima del primo volo.
Scegli la tua mattina in cielo.
Dicci quanti siete e approssimativamente quando — ti proporremo le date più vicine con tempo calmo, o ti invieremo un voucher aperto.