Najcichsza godzina nad światem.
Godzina w wiklinowym koszu, gdzieś między trzystoma a sześciuset metrami — z palnikiem nad głową i poranną mgłą pod stopami. Przewiń, by wznieść się wyżej.
Powłoka napełnia się, zanim słońce wstanie.
Spotykamy się na ciemnej łące o piątej. Najpierw wentylatory, potem palnik — i budowla wielkości domu wyrasta z trawy w dwadzieścia minut.
Ziemia puszcza.
Bez pasa startowego, bez pośpiechu — kosz po prostu przestaje dotykać trawy. Jedynym dźwiękiem jest palnik, a między jego płomieniami — absolutna cisza.
Krajobraz rozwija się jak mapa.
Rzeki, dachy, sarny w zbożu — dryfujesz tam, gdzie niesie poranny wiatr, zwykle pięć do piętnastu kilometrów przed śniadaniem.
Sześćset metrów ciszy.
Na wysokości przelotowej nawet psy przestają szczekać. Pasażerowie również milkną — to zdarza się podczas każdego lotu.
Z powrotem na trawę, z kieliszkiem w dłoni.
Lądowanie to powolne pochylenie się ku polu. Ekipa odzysku już czeka — z szampanem, który pierwsi baloniarze uczynili tradycją.
Trzy sposoby, by znaleźć się w koszu.
Każdy lot trwa około godziny w powietrzu, a cały poranek to dłuższa opowieść. Vouchery są otwarte — pogoda wybiera dzień, nie kalendarz.
Zadawane przed każdym pierwszym lotem.
Wybierz swój poranek na niebie.
Powiedz nam, ile Was jest i mniej więcej kiedy — zaproponujemy najbliższe terminy z dobrą pogodą lub wyślemy otwarty voucher.